Cera

Cera

É nessas horas que se faz necessário escrever. Quando anoitece e você percebe que realmente, a vida não te dá chance alguma de domínio sobre sua força. E você vê que está num mundo repleto de outras vidas e outras energias, mas por dentro, só restou uma casa branca, suja e vazia, depois que os trabalhadores do caminhão de mudanças terminaram o serviço.

É chegada a hora de entregar as chaves ao senhorio.

É nessas horas que escrever se faz necessário. Quando até as palavras que você fez questão de metralhar em vão ficam sem sentido. E você olha para seu corpo, estraçalhado por tal munição e vê os corpos dilacerados por verbos mal utilizados a te atormentarem nos corredores de sua cabeça agora inútil.

Você não tem mais coração.

Sua alma é um boneco de cera nas galerias de um edifício em ruínas, as chamas de um incêndio começam a lamber-lhe os pés, que aos poucos derretem.

O que te restou foi a dor. E um velho álbum de fotografias que nem as traças, nem o mofo querem mais dividir.

Mas ainda assim lhe resta a necessidade. De tentar salvar seu velho caderno de anotações, e sua caneta de ponta ruída há décadas, na esperança que, sua negra tinta se dilua no seu resto sangue, para que seu resto eu lembre de resgatar um tempo em que lhe foram entregues as chaves em suas mãos, e com seus móveis novos, a vida parecia cantar-lhe belas e suaves canções no ouvido de sua alma.

Já chega. Entregue sua metralhadora. Apague esta droga de incêndio antes que seus cabelos queimem no vermelho quente vazio do fogo. Sim, agora tudo o que vier lhe soará triste e inútil. Mais do que nunca, é nessas horas que escrever se faz necessário.

Jalna Gordiano 21 03 13

Jardim de Inverno

Hoje eu resolvi fingir o dia de nublado

Pois os tons cinzas me são mais confortáveis.

A alegria é somente idiotice em pele de lobo.

O sol murcha as coisas as plantas as águas os vermes

E o ar seca ficando difícil nadar no céu.

Hoje,

Eu resolvi ouvir as belas sinfonias e lembrar-me de uma infância alheia

,Eu resolvi colocar um bolo no forno e ver velhos filmes,

A sós.

Eu sei, sei

Que lá fora as pessoas rebolam seus traseiros pelas calçadas

e nem sabem do filme de mau gosto que participam ( ou sabem, e gostam),

Que lá fora arrastam as árvores para o frio e agradável vale do apodrecimento,

E que as crianças suam triste e forçosamente para fingir que não são gente.

Mas hoje não, senhores

Hoje não me pegarão viva

Ninguém me encostará.

Eu vou morrer mais um pouquinho num frio artificial

E uma melancolia comum,

Sem as perturbações que o inferno tenta a todo custo impor

A minha vida, ao meu ninho,

Meu belo inverno  inatingível

E particular.

                                                                                          16 10 2012

Não vá pisar em mim

Cortar os pulsos não é o recomendado;

O certo é segurar a vida com três mãos

E morde-la no calcanhar.

Pendurar-se pelo pescoço não é nada agradável;

O bom é balançar-se nos braços do imprevisto e voar pelo roxo céu do entardecer...

Envenenar-se,

 jogar-se de edifícios está démodé;

Não é de bom tom...

A música toca para que você dance, suave e graciosamente pelo salão,

Nos braços peludos de todos os convidados estranhos que o universo chamou.

Mas eu,

Eu não me importo em seguir o recomendado,

 em agradar...

Com o tom sinistro que a música toca,

eu saio da festa, vôo na escuridão e flutuo pelos edifícios da cidade morta

Estou invisível, com braços abertos por navalhas,

enforcada pelo cosmos e roendo os pés da mesa.

Lençóis de calmaria

Sofremos nossas tragicomédias

Cotidianas,

E choramos sim

De dor, de rir.

Nossos filhos estão dormindo em nossos ninhos

E rezamos para que as aves de rapina não os encontrem.

A lua já viu minha vida

E os cachorros ardem

Nas chamas de nossa paz.

Chegarão os vinte anos

Que tanto esperamos

O choro cessar

E nossa doce hora de suspirar sem dor,

Pra dormir, enfim,

Ouvindo suaves canções

Dormir sim

Em confortáveis lençóis,

Não mais sujos de pesadelos,

E sim

Em lençóis de simples sonhos,

Lençóis suados de calmaria.

Jalna Gordiano,

3 3 13, bela noite e manhã de sábado, em companhia de André Índio, Sidney e Augusto Jezini. Obrigada meus amigos, pelas doces gargalhadas.

Verão Passado

Por que tem só de doer?

Por que não seria diferente?

Já não temos mais pena de nós mesmos,

Já não sobrou-nos o respeito.

As imagens martelam na cabeça

E você sabe que foi tudo em vão.

Mas,

E se foi em vão,

Esse vão não pode ir embora?

Nada mais existe, só a dor sobrou.

Roendo minhas entranhas

E já não se afoga, quanto eu baste empurrar

Líquido para dentro,

E já não passa mais, por ver que

Minha própria vida já não existe mais.

Estou perdida em meus furacões.

Estou perdida no vão de minha cicatriz.

Uma hora dessas, eu anestesio,

Mas já não sou tão nova para anestesias,

Nem tenho mais domínio sobre minha alma.

Então que venham

Os inquisidores e enrolem minas entranhas,

Que venham os guardas e amarrem-me na cela

Ainda possuo o possuir e passagens para onde quiser.

Não me tenha pena, tenha-me tesão, use-me!

Sou a casca vazia de uma borboleta que já voou,

Verão passado!

A alma e o vinho

Caí por acidente em teu espaço, teus braços,

Fora minha última casa desejada,

Como

A maciez das peles das serpentes;

Intensidades e medos.

Teu lugar, um caos abandonado ao vácuo.

Tua alma, uma brasa tímida avisava:

Apagarei em breve e sem que eu percebesse,

andei em todas as paredes, e cruzei

Olhares e pernas tontos...

Meu bem

Não posso te prometer nada, pois as promessas,

São feitas de um material inflamável e fraco,

E meus cílios tendem a olhar pra onde a mais fraca brisa soprar.

Só o que posso

É preencher tua casa feito criança, com gargalhadas e vinhos,

E suprimir o estoque de fumaça em teus pulmões...

Enevoar tuas sobrancelhas em dias quentes,

Lamber-te as costas, dar as minhas em suaves posições.

Sabe, amor

O amor é o pior veneno, ele chega manso, entope as veias, cega os ouvidos,

Atordoa os olhos, alarga os sorrisos,

Nos afunda em desespero.

Pais continuaram estuprando suas filhas pelas manhãs de terças-feiras e não posso fazer nada.

Mães sempre enforcarão seus meninos com braços maternais,

E não faremos nada, nem o saberemos...

Anjo sujo,

De peito mofado e olhar arrastado,

Solta a tua voz, só pra mim,

E garantirei não te ferir hoje!

Segura minha cintura com força, e me carrega com teu ser!

Deixa em minhas mãos tua brasa, pois já não me queimo mais.

Dançaremos pela madrugada no meio da semana,

Subiremos em escadas imaginárias, faremos nossa música a sós.

Você sabe, não adianta tentar esconder,

Não temos mais NADA  a perder.

Se até a coragem já foi embora dando-nos suas asas...

Por que eu teria medo?

Eu não tenho mais medo.

Eu não tenho mais vontade.

Eu só quero sentar aqui, me encostar em teus pelos

E esperar a noite passar, se você deixar,

Em paz.

Jalna Gordiano    23:05h 27/02/2013

  No dorso de Voltaire


Eu pude conviver com a dor
e com as fortes fraquezas e 
confesso
caí no vício, mas, assumir
sempre será uma escolha
E aguentar as consequências é uma
questão de consequÊNCIAS
Não!
não tenho de aguentar as condescendências
tardias
Não tenho de suportar fatos inúteis.
Eu não tenho que ficar ao seu lado.
Que venham as chuvas e seus
elementais,
que venham todas as maquiagens
borradas.
Eu nunca terei medo de você,
e espero que devolvas,
através do desdém
Dignidade.
Não me diga que está fazendo o certo,
não me venha com sessões de análise.
Deite aí,
e por favor,
cale essa boca,
erga seu membro e finja não existir.
Já carrego minhas dores,
e você
não vai doer.


10 02 13    Jalna Gordiano

Concurso público

Concurso Público

Não existe nada mais humilhante que crescer. Enquanto crianças, possuímos a liberdade nos bolsos, e quando a necessitamos, é só piscar que ela irradia, facilmente a achamos. Mas ao crescer a liberdade torna-se esporádica e quando dela precisamos, temos de criar uma senha, confirmar a senha, autenticar em duas vias, envia-la e esperar a resposta do gabinete máster.

Foi exatamente o que vi em várias ocasiões ao decorrer da minha jornada, a manipulação com a qual somos forçados a conviver ao tornarmo-nos adultos. Tristes e desesperançosos, lúgubres, compridas e barrigudas crianças. Manadas de solitários elefantes, grupos de bois conformados ao abate do concurso público.

Porque de todas as cores, formas, cheiros bons e  risadas, sobrou-nos o miserável penar do concurso público. Lugar final do bicho triste adulto, onde o duelo contra milhares de concorrentes faz-se num sangrento mar de canetas esferográficas (azul ou preta) e as gastas carteiras de identidade mostram os rostos fracassados e desesperançosos deste pobre animal. Porque o sorridente candidato ao adentrar a sala, no fundo, não passa do mais miserável dos miseráveis, tentando ser o espermatozoide vencedor, em mais uma batalha já conhecida e perdida.

Pois tal guerra não passa de mais uma fogueira vaidosa, de mais uma rinha de galo, em que voam as penas e sobram a espora, o sangue e o coitado desgraçado de um bicho adulto morto, com seu mole e triste pescoço, esticado no chão da pontuação não suficiente.

 E o galo vencedor?

Este empina a crista, todo pávulo, cheio de si. Pobre futuro cadáver! Mal sabe que o que lhe aguarda! Desfilar pelo cinza e desesperador corredor vazio do umbral, ironicamente chamado de funcionalismo público!